martes, 16 de marzo de 2010

Dabuki...

"El amor es la compensación de la muerte." Arthur Schopenhauer




Alma errante,
sombra penante.

Amante de un espejo
que no lo refleja.


Sumido en el polvo,
está parado y busca ayuda.

Exteriorizando sus adentros,
explota y revive en ella.

Vertiginosamente intenta salvarse.

Empuja desde afuera.


Inhala el humo de su muerte,

Está cerca de todo.

Embarazado de tristeza,
se cree inútil... Y lo es.


Conjuga oraciones al viento,
en busca de respuestas.

Espera encontrar esa voz amiga.

Buenos Aires reprime sus lágrimas.

Llega el otoño.


Noviembres,
que fueron fiestas,
hoy son inviernos. Lejanía.


Mallea, oscuro y extraño,
mentor de pocos.


Lee mis comas,
todas son "Yo",

y "Voz".


Salúdenlo,
está muerto hace días.

Todavía no da cuenta...





Teodoro Duarte

domingo, 14 de marzo de 2010

Un trapo

"Nunca amamos a nadie: amamos, sólo, la idea que tenemos de alguien. Lo que amamos es un concepto nuestro, es decir, a nosotros mismos" Fernado Pessoa





Colgado,
espera a ser usado.

Sucio y desalineado
busca ser más que un objeto.


Lo veo, siendo parte del decorado.

Parte del todo. Y no es nada.

Me siento él. Ella no lo siente cerca

Soy parte del retrato.


Siento ser ese trapo,
para ella soy menos que eso.

Para mí ese trapo es poco, estoy equivocado.

Busco que sea más,
busco algo efímero en un mundo real.


Alguien se equivoca,
y nadie lo nota.


Deja de cantar, reventada,
me estas matando.

Me gustas tanto aun,
sos tan vulgar roja.


Bulgaria está cerca, y tan lejos de vos.

Córtate el pelo
y déjame ver como sufrís.

Sos tan inútil, creo que te amo.

Sucia e infantilmente.


¿Quién puede ser otoño en enero?

Estamos cerca Noruega.


Te espero por las noches,
trapo asqueroso.


Los vasos siempre vacíos,
y vos tan pronta a tu cama.

Solo compartimos poco de uno,
lo demás es de los otros.

Y pretendemos lo ideal
en este mundo escueto.






Dedicado a muchos, pero solo corresponde a una persona....



Teodo Duarte