Enterrado

Decidí que el mundo está desapareciendo
que a mi alrededor todo se desvanece
dejando la silueta de la tristeza
que me inaugura en nostalgias.

Decidí que todo está perdido
que las verdaderas cosas habían dejado de existir
que la naturaleza del hombre había acabado con todo
que lo nefasto es lo único real
que lo efímero deja existencia efusiva
que las huellas son borradas por el viento frío que nos persigue
que los qués que utilizo son la justificación a lo injustificable.

Y yo que me quedo parado escribiendo
convirtiendo mi labor en nada más que algo de descarte.

Decidí que todo se terminará cuando dejemos de pensarlo
se terminara de una vez por todas, sin nosotros ya,
cansados de tanto de lo mismo
con puñados de tierra entre los dedos
decantando cual agua que escurre en una pendiente.

Decidí que dejaré mi cuerpo, infectado de sentires,
derritiendo sangre por los orificios que ocasioné en mi ser
tiempo atrás.
Las palabras se vuelven piedras y me entierro con ellas

Te amo y ya no sé

Insurrecciones

bifurcándose

en el lapso solar

cuando soñás

ser algo más que un mundo,

lleno de esperanzas vanas

que no llevan a nada

más que al hecho de existir

magramente.

Recorriendo historias

que persiguen

y te hacen invicto.

Odio de ser esclavo

de sensaciones oscuras

y es tan puro su andar

que no juega con ser libre

(hace rato que lo es).

Hoy el día es tan nuestro

que Dios se olvida

de reclamar clemencia.

Te amo y ya no sé

si el mañana es materia

cuando nos revolcamos en el limbo

para creernos santos

sin alas.

Estamos tan lejos

no creo poder besarte

en el sol estrellaré mi rostro

lleno del hollín de la noche inundada de polvo...

Teodoro Duarte

Consejo de Domingo

Si pudiéramos saber qué es lo que verdaderamente somos, y seremos, existiría alguna posibilidad de elección meditada mirando hacia diferentes espectros de nuestra cotidianidad. Todo sería visto de una manera más vertiginosa, también. Me pregunto -siempre- qué pretende la gente al esperar saber la respuesta de lo que se propone a desarrollar, lo que quiere hacer, lo que siente y cómo el tiempo hará con ello algo que pueda servirle de alguna manera. No sé si tiene algún sentido proyectar desde ese punto, incluso creo que es una idiotez dejarse llevar por una predestinación.

No puedo dejar de pensar en los que hacen y actúan sus vidas en base a estos aconteceres, no puedo admitir que lo que los mantiene en pie es un pensamiento netamente abstracto e irregular, con vistas hacia el futuro, como si mirando fijamente pudiéramos saber qué es lo que verdaderamente nos espera. Prefiero luchar en el momento en el cual me encuentro, más esa es la única manera en que podemos vivir la realidad. Todo lo demás recae en un mundo efímero, un mundo sin peso específico, un mundo que no lleva a nada más que mirar sin accionar de alguna manera.

Puede que sea un tanto absurdo al calificar a los que ven hacia el futuro como cobardes, pero creo que eso es lo que son. Aquellos que no pueden vivir la realidad, por elección personal, deben ser llamados de esta manera. Y no creo que exista otra forma, o una justificación, que pueda salvarlos de dicha denominación.

Todos podemos insistir en la forma en lo que las cosas se nos dan a cada uno, y de ahí podemos intercambiar experiencias para poder enriquecer lo que suponemos que está haciendo a una vida cargada de saberes y experiencias que nos harán personas de bien, viviendo una vida correcta.

Hoy siento que estamos equivocados cuando requerimos de esos consejos, cuando necesitamos la mano amiga en la espalda que nos haga saber que nosotros no estamos errando cuando vivimos, pero ¿Quién sabe como se vive mal? ¿Quién puede mitigar sobre nosotros y terminar aconteciendo una idea que sea universal y particular?

Nada de lo que creemos es lo real, todo lo que podemos hacer es vivir lo mejor posible, sin pedir consejos a nadie. Vivir, esa es la idea.

Hoy somos "solo", letras se cierran en eso. Debemos mirar nuestras vidas, debemos actuar porque en ella existimos para vivirla. No busques en mí un consejo o una palabra amiga, yo intento vivir como lo hacés vos.

Mañana

Todo supone que el día posterior al que estamos es el futuro, todos suponemos eso por lo menos.

Juan Uriarte pensó el mañana de una manera diferente. Creyó y lo puso en todo su cuerpo como algo que pertenecía al momento en el cual está viviendo, y negó todos los tiempos verbales. Se quedó únicamente con el presente.

Desde ese momento Juan no deja de ver por su ventana, esperando que alguien venga a buscarlo.

Simpatía nocturna

Las hojas que rozan

el aire se escapa

de su altiva luna

que muere roja

en la noche

Diosa porque quiere

se hace carne

de algunos forajidos

que buscan ser dueños

de campos eternos

llenos de ocasos

búscame el día

tras la tarde

hecha polvo distante

se esparce por tus labios

rebozados de néctar

culmina el sueño

y te vibro anaqueles

brillantes rocas

en tus ojos

que fuego hacen

en tus adentros

extraños sentires

oscuros presagios

estando lejos

te veo

te veo

Estamos vivos.

Desnuda y puta

Desnudase

dejando ver toda aquella pureza

que la hace santa,

abriendo su piernas muestra la gloria

camuflándose en pelusas

y letras desterradas.

Abrigase con la desmesura

de una recitada inconclusa

desbaratada por el alcohol

de algún promulgador idiotizado.

Y ella queda invicta

ante la muchedumbre que la observa

desangrándose por los poros

mientras todos comen su carne

simulando erudición.

Todos quieren lamer sus tetas blancas

con gusto a cielo, desean poseerla

con la belleza intacta

todo la perturba, y la hace puta.

Cuando las bocas sucias se callen

su néctar se perderá en el aire

inocuo cual despertar

efímero, noctambulo

dejando atrás a todo aquello que soñó

y no quiso.

Ellos hablarán como si supieran

lo sucedido

intercambiando frases

mezcladas con humos

para poder nombrarla

en una simple palabra...

Teodoro Duarte

Caballos en la neblina

Esta poesía nace a partir de un incendio en las zonas aledañas a mi casa. La noche fría se había puesto sobre el cielo, se veían las estrellas, pero con el paso del humo se iban escondiendo. Salí a la vereda de y noté el cielo espeso. El aire colmado de ruidos, ladridos, sirenas y no sé cuanto sonido alarmante más. Miré algunas veces más, buscando alguna señal que me lleve al lugar del incendio y lo que pude percibir fue el humo introduciéndose en la niebla, creando una escala de grises con la densidad única que nos da la humedad.

Una sirena agonizante

parte la noche repleta de niebla,

fría, obsecuente y atravesada como por una flecha.

Violentamente salta el autobomba,

despedazando partes del asfalto

con su sirena agonizante

intentando llegar al destino a tiempo

llevando consigo las miradas atónitas de los transeúntes.

Esperanzas hidráulicas

se apoderan de nuestras lágrimas

mientras el hedor a humo

se entrelaza con el aceite derramado,

oxigenado,

atascado de sensaciones magras

buscando algo en el cielo que me llene de estrellas.

Llantos se escuchan,

con el latir prolongado del silencio.

Cielo, gris, negro blanco,

negro y blanco,

negro.

Blanco. El aire rojo.

Gritos traspasan la carne,

disecando el sonido

que reside en nuestras caras.

El fuego incendia en totalidades,

calienta los huesos

y quema la sangre.

La respiración se agita.

Imágenes displicentes

haciendo en reencuentro gris

con la emancipada cara del frío que nos invade

dejándonos marcados con el fuego

que recorre con su fulgor por nuestra visión.

Hoy somos caballos,

mirando hacia adelante,

mirando el punto

en el cual vemos sumergiéndose

el humo negro en la densa noche.

Un momento más

tirado de los pelos hasta el cuajo,

los bomberos llegaron a tiempo.

Una familia, a partir de ahora,

dormirá en la calle...

Teodoro Duarte.

Borrachera trascendental.

Vayase en la noche

bajo el silencio de las montañas,

inclinándose para no ser visto

por los ojos de la luna.

Tome el camino más oscuro

y no dé dos veces el mismo paso.

No mire hacia atrás.

No deje de mirar el suelo,

todo llamará su visión

y usted será atraído.

Lobos perseguirán su carne,

usted desesperará

y llegará el sol.

El sol derretirá sus lágrimas,

hervirá su sangre y lo hará parte del día.

Se convertirá en luz,

irradiará con la fuerza de la vida

y despejará de toda impureza.

Entonces pasarán años por tu rostro,

creando surcos de madera,

donde tus llantos crearán ríos.

Esparciendo toda la sal por tu cuello

intacto de placeres,

ahogándote en la misericordia

contracturada de un Dios infiel.

Vivirás muchos años

estático entre la maleza del bosque,

no tendrás escapatoria

en aquel momento, ni siquiera en éste...

Teodoro Duarte

El arte es perderme en tus ojos.

El arte es todo aquello que hace enfatizar nuestros sentimientos: Es eso que pone a descubierto nuestra valentía, y por demás la cobardía que nos representa.

El arte es el artífice sumamente necesario al cual nosotros recurrimos cada vez que intentamos hacer que el mundo acarree, unos segundos, el peso de nuestros amores -Aquellos que tienen éxito y de los que hablamos- y se haga cargo de nuestra existencia maltrecha, en busca de magia afectada por una cotidiana costumbre de romper nuestros sueños -al igual que nuestros cuerpos- por un sueldo que no paga la céntima parte de todo aquello dejado en el camino.

El arte es el grito seco, dubitativo, que recorre nuestra mente, y la enceguece de amor y deseos: Eso que la hace libre e infeliz.

Reconozco ser un tanto fatalista en éste momento, el arte también es eso: Convirtiéndose en la necesidad de sentir ese duelo eterno que se lleva nuestra esencia magra. Es el amor que se hace carne, es la diferencia entre el día y la noche, es el tener nada y no tener todo.

El arte es el beso tierno a la persona querida, mirando a los ojos, perdiéndose el uno en el otro; dejando correr el tiempo sin la necesidad de buscar excusas.

El arte, mi hermoso ser, es todo lo que hago por ser feliz.

El arte es ese sentir que puede no sentirse...

Teodoro Duarte

Lejos de mí.

Tomé su cara,

yacía en el suelo,

mirando hacia ambos lados -izquierda y derecha-

la posé sobre mi faz.

Busqué un espejo

donde verme,

en donde reflejar aquel rostro

que no me pertenecía

y que en este momento

daba otro aspecto a mi ser.

Quedé totalmente anonadado al verme,

ya que era otra persona con mi cuerpo.

Luego del reflejo intenté liberarme

de aquel encierro.

Como es lógico, no pude hacerlo.

No por la mascara que tenía sobre mi ser,

sino porque ya no quería sacarla.

Cualquiera puede verme así,

tengo que escapar lo antes posible.

El arte es algo hermoso, me dije.

Di la vuelta, tomé mi cámara

y fotografié a la victima en el piso.

Las fotos eran hermosas, mostraban

la muerte. Estaba allí.

Guardé todo en mi mochila,

inclusive mi nueva forma facial,

y corrí calles abajo, intentando taparme

lo mejor posible.

Llegué a mi casa consumido por la excitación,

la adrenalina, el sudor. En esta época del año

el frío se come los huesos.

Me dispuse a arreglar todo y confeccionar

mi nuevo ser. Con una mascara.

La limpié bien, cosí meticulosamente

los bordes, y la dejé sobre la mesa.

La curiosidad me invadió de repente,

quise saber como estaba el fallecido.

Entonces empecé a dar vueltas,

la habitación se me hizo angosta,

mi pecho comenzó a cerrarse,

de mis ojos caían lágrimas.

Me faltaba todo en este momento,

sentí la muerte palpando mi espalda

y un dolor (Con la velocidad de un rayo)

apareció en el costado derecho de mi torso.

La desesperación se apoderó de mí,

algo estaba muy mal.

Algo me hizo recordar el cadaver,

una y otra vez.

Era obvio, cuando yo vea en mi cámara

descubriré que el muerto soy yo.

Entonces, intenté recordar la cara,

la busqué por toda mi casa y no estaba.

Nunca estuvo.

Fui al espejo, mi última salvación,

ya no está (mis recuerdos se volvieron

tan rápidos que se hicieron presente),

todo lo que reconozco son mis pies,

no puedo ver mis manos.

El día se acerca y estoy sumergido

en un lugar oscuro.

Estoy lejos de mí, ya no sé quién soy.

El tiempo llega tarde para los suicidas...

Teodoro Duarte

Y si todo fuera fácil, ¿Dónde chocarían las ovejas?

Tomé una sustancia extraña

que me hizo creer Superman,

ese tipo con traje azul y rojo.

A mí nunca me gustó Superman,

siempre creí que era demasiado fuerte

para un mundo

que lo veía romper su belleza.

Quise escapar de esa realidad absurda

en que Superman se apoderaba de mí.

Ni siquiera las máscaras me tapan la cara,

sin resignar lo que verdaderamente soy.

Ahora soy Superman.

Y dejaré pasar el tiempo, quizás

luego despierte y sea yo nuevamente.

Ese que está detrás del otro hombre soy yo,

aquel que no sabe pactar con el demonio

y reza llorando porque Dios aún no lo escuchó.

Soy ese que todas las mañanas despierta

desesperanzado.

Soy ese que cada vez que amó

no entregó nada, y se quedó consigo mismo.

Soy la sátira de algo que pudo haber sido hermoso,

lo siento mucho.

Soy ese vagabundo que terminó prendido fuego,

soy ese perro muerto en la estación de Merlo

con los ojos abiertos, y el ruido que hay en él.

Soy lo que desapareció de la realidad

y volvió a ella, chocando con Susana Gimenez

dentro de un universo subalterno

lleno de bailarines y cantantes.

Soy todo aquello que escupe hacia arriba,

soy esa escupida en el aire

a punto de impactar sobre mi cara.

Soy la nostalgia de tener un trabajo

y asistir todos los días con la mejor cara sonriente.

Soy ese que no mueve las cosas con la mente,

soy la parte oscura de mi habitación.

Soy el verano que explota,

el invierno que congela,

el muerto y el asesino,

el día y la nada,

(¡Hoy es tiempo de ser otro!)

y la noche llega.

Me acuesto en mi cama, creo,

mirando hacia la nada,

buscando algo en el techo que me mira.

No encuentro nada.

Quisiera no despertar nunca...

Teodoro Duarte

Se suicidó un poeta

Murió un poeta,

no resistió más el mundo

y el peso del sentir

que lo agobiaba.

Un poeta se asesinó

dejando atrás a todos aquellos

que lo querían,

que lo admiraban,

dejó atrás todo aquello

que lo hacía parte del montón.

Hoy lo lloran los demagogos,

aquellos que no lo sintieron jamás,

juntándose para comentar lo sucedido

Un tiro en la sien y fin de la trama,

nacían esas palabras de cada uno de ellos,

viendo a la muerte como algo lejano y vulgar.

Ellos comen su carne sin dar mordisco alguno,

Se suicidó un poeta,

en su casta vida escribió bastante

(Según dicen, ¿Quienes?)

y no dejo marca de lo que fue.

Solo se sabe que murió un poeta,

todos lo lloran,

se voló la sien de un disparo

Teodoro Duarte

Tres personas

Soy ese animal al que le temés tanto,

cuando salís a la calle y la luna juega a ser estrella.

Soy todo eso que repudiás,

que te hace sentir lejos de tu mundo.

Y vos que estás ligado al mundo

con tu puto traje oscuro,

lleno de finos detalles e hilos,

que te hace llegar a los lugares que yo no conozco

y que no me interesan.

Vas pisando cabezas

sintiendo el sabor a sangre de los caídos,

lo que fuiste vos y lo que somos todos.

Y esas niñas hermosas ríen

de tu rapidez al amar,

ríen y se desgarran en tu polvo precoz.

Despertás angustiado,

esperando llegar y demostrar tu enojo

con algún boludo de turno,

que no tiene nada que ver con vos

y lo hacés parte de la causa.

Luego de un día lleno de rojos y furia

estás cansado, con ganas de volarte los sesos.

Amás tu forma escueta de vivir,

quizás sea porque es lo único que tenés

y te aferrás con fuerza a tu destino,

sabiendo que el mañana te espera

sin augurio ni buenaventura,

esperás la hora de tu muerte

deseando que haya

más de tres personas en el funeral...

Teodoro Duarte

Punto de infracción: El limbo

Yo sé que nunca tuviste alas.

También sé

no supiste morir,

dejando atrás toda la hipocresía.

El sol explota en la noche,

quizás mañana renacerá.

No sé si eso es lo que importa ahora.

Más de una vez

pudimos ver el espacio

y nos quedamos con sensaciones

irregulares e infinitas,

llenas de magia y espanto,

hoy es constante el resplandor de tus ojos.

Creo que alguna vez fuimos eternos.

Todo es parte de la misma duda sideral

y nosotros nos ahogamos con tan poco

¿No crees que el océano es demasiado extenso?

¿En dónde encontraste paz?

Sentimos el peso del vacío sobre nuestras cabezas,

aplastándonos y dejándonos sedientos de estrellas.

Hoyos negros trascurren entre nuestros ojos,

será cuestión de creer, ya no hay escapatoria,

y estamos tan cansados, se nota en nuestras caras.

Qué aburrida es tu idea de la vida,

con saltos y juegos,

creyendo que no existe nada más que eso.

Intentando escapar de la realidad,

ya no sos más que lo mismo de ayer.

Las luces se prenderán una vez más,

recibirás todo aquello que soñaste

y dejarás de ver las estrellas.

En ese momento, sabrás que no vuelas,

tus alas nunca existieron.

El impacto es cuestión de tiempo...

Teodoro Duarte

Celeste sobre el cielo

Matamos en nombre de Dios

o por el dinero.

Matamos porque somos miserables.

Matamos para sentirnos parte del mundo,

y seguir invictos de él.

Matamos para cargar

con la culpa de una vida.

Matamos porque morimos,

y nos mata tener que esperar la muerte.

Matamos porque nos enfrentamos a la selva.

Matamos porque somos muertos sin tumba.

Matamos con el gusto de la victoria en nuestra piel,

y nos dejamos matar porque somos esclavos de la vida.

Matamos porque no nos gusta lo que enfrentamos día a día,

y queremos ser parte de los que pueden dejar de matar.

Matamos por supervivencia,

para no ser tragados por el limbo

de nuestros recuerdos que no paran de seguirnos,

y nunca dejaremos que nos alcancen.

Somos muertos que buscan más que vida.

Somos aquellos que buscan ser más

de lo que podemos aspirar.

Somos los que piden limosna al cielo

y son escuchados en la tierra.

Somos los que reciben golpes antes

que la sonrisa del diablo.

Somos los que inundan de rituales las noches.

Somos los que lloran por sus heridas internas.

Somos los desterrados,

que nunca podrán sentir la mano amiga,

los que dejaran de vivir cuando dejen de ser vistos.

Somos los que nacemos porque sí

y morimos por el mismo motivo.

Somos los que no saben quienes somos...

Teodoro Duarte

Alaridos

La puerta golpeó

con fuerza detrás nuestro

y no era significante.

La llevo con fuerza

hacia la pared,

como a empujones.

Ella impela, sin resistirse,

intenta desgarrar mi ropa

mientras me besa y camina

hacia atrás, hasta arrinconarnos.

Nos besamos apasionadamente,

con una intensidad salvaje,

mientras nuestras manos

nos recorren, examinantes.

Siento el fulgor dentro de mi,

y el calor que emana de sus poros.

Introduzco mi mano, lentamente,

rozando interiormente

con sus vellos púbicos, y exteriormente

con la costura de su jeans.

Aleja su cara de la mía,

arrastrando con ella mi labio inferior,

aquél que se mueve para besarla sin parar,

lo estira hasta que acerco mi rostro.

Mi palma sobre su pelvis,

apretada por la costura de su pantalón.

Mi dedo cordial roza

sus labios superiores, suavemente,

a destiempo con el movimiento

del resto de mi cuerpo.

Su respiración es más agitada,

va en crecimiento,

como queriendo expulsar el fervor

de su interior. Jadea,

babea

y gime.

Su cuerpo se pone tenso,

en un movimiento brusco arranca

la remera de mi tronco

sin quitar esos ojos lujuriosos

de mi campo de visión.

Nos desnudamos instintivamente,

como si un acto natural y milenario

se haya apoderado de nuestras vidas.

Su cuerpo, y el mío, están impulsados

por nuestras palpitaciones, imantados,

como dependiendo de todo aquello

para subsistir.

Con un movimiento dinámico,

similar al de un rayo, seguro de si,

poso mi mano derecha sobre su nuca

y la mano izquierda sobre su culo blanco

como el alba. Un salto demuestra

su grado de excitación, fue sorprendida.

Aprieto su cuerpo contra el mío

y la levanto centímetros.

Nuestros cuerpos arden,

transforman el ambiente.

Nuestras miradas lucen seguras,

sabemos que es todo esto,

no existe nada que nos atormente.

Muevo

gentilmente

mi

pelvis,

en

dirección

a la suya.

La penetro y siento

el paraíso en mi

por un instante.

Vuelvo a ser hombre.

Cogemos con total naturalidad,

la veo gemir, y me excito más, y más...

...Ella ve lo mismo en mí.

Estamos convertidos en sudor,

y risas,

llenos de deseo y ambición.

Mis ojos se tornan nublados,

ella no deja de mirarme, y yo no bajo mi mirada.

Las sensaciones se apoderan de mí,

me tiemblan las piernas, quizás se duerman,

siento el poder de mi erección

en el final de mi glande.

Ella se convulsiona, los gemidos se vuelven

más rápidos y cortos,

nos miramos fijamente y sonreímos.

Sentimos como nuestros cuerpos reciben

(en el mismo momento, sin diferencia alguna)

la descarga eléctrica del orgasmo.

No dejo de besar su cuello mientras me relajo.

Ella acaricia mi espalda con la suavidad necesaria.

Nos agradecemos mutuamente...

Teodoro Duarte

Cicatrizar

Una bala certera

según dijeron,

yo no estoy seguro.

Jamás estoy seguro de algo.

Hace días que veo

esa cara en mis pesadillas.

Sus ojos hinchados,

una sonrisa de labial,

el rumor rojo en sus mejillas.

¿Por qué lees si no te gusta?

¿Qué te lleva a querer recaer en mi?

Todas las mañanas me despierta

el mismo grito desgarrado.

El sudor corriendo por mi cara,

la almohada mojada,

las sabanas volcadas sobre el suelo.

¿Cuántos gritos vas a dar antes de escuchar?

¿Qué es lo que te lleva a odiarme?

Durante el día,

después de mi primera ducha,

huelo la pesadez del silencio

que la inundaba.

(Vuelve una y otra vez)

Y la busco sin cesar, a empujones.

¿Para qué querés que te compare?

¿Por qué te vas? ¿Qué dije?

Por la tarde

su imagen va desapareciendo,

dejándose aludir por la muerte del sol

dando lugar al vacío de sus pasos.

Uno tras otro,

voy escuchando como los dio,

cuando recorría por última vez ese callejón

conmigo detrás,

mirándome fijamente.

¿Tenés miedo? ¿Por qué me mirás así?

¿Alguna vez te hice daño?

En la noche siempre cuento

la misma historia que me hace sentirla viva,

corriendo delante mio (como la última vez)

gritando, resbalando, entrando en la niebla.

Todavía puedo sentir

el cuchillo atravesando su pecho,

sus uñas sobre mi piel rasgando,

sus lágrimas chocando contra mis brazos...

Las marcas que me dejó

y no puedo cicatrizar...

Teodoro Duarte

Perro solo

Amanecí roto

nuevamente,

mojado

por la lluvia

que el sol matutino

evapora

e inunda en sed.

El día comienza,

los autos y sus bocinas,

la luz en mi cara,

los transeúntes y su neurosis,

los golpes y corridas.

Aún no termino de recordar

que me sucedió anoche,

alguien me habrá golpeado.

Este dolor en la costilla

no me deja respirar con fluidez.

Nadie conoce mi nombre,

todos saben de mi dolor,

y no existe quién me oiga.

La desesperanza me invade

día a día, caminando

entre miradas indiferentes.

La posibilidad de morir está

en muchos momentos de mi día,

de mi noche, de mi vida.

Ya no sé si quiero escapar de eso.

Tengo hambre,

como todos los días

aplaca mi ser,

busco algo que comer.

Más de una vez sufrí un golpe

por intentar comer

lo que ellos desechan,

todavía no entiendo el por qué.

No recuerdo cuando nací,

sólo sé que desde que lo hice

estoy vagabundeando,

de aquí para allá,

corriendo para no ser asesinado.

Mi vida es insignificante

para muchos,

y es lo único que tengo.

Espero seguir

hacia el camino correcto...

Teodoro Duarte.

Octubre (Átame al respaldo de tú cama)

Prometo gemir

de placer

y dejar el dolor

de lado.

Mis ojos

llenos

de lágrimas

por la excitación,

dejaron el temor atrás.

Deseo que me domines,

atado

al respaldo de tu cama

viendo

como tu navaja

oscila

encima

de

mis

bragas.

El infierno

se apoderó

de nosotros

esta noche, y

me siento

en el paraíso

ligado a tus ojos

enfrentados

a los míos,

atrayéndose

por la profundidad

de las pupilas

dilatadas.

Ruego penetrarte

mientras

estás dominándome.

Me alejas

con tu mano derecha

sobre mi

pecho galopante,

siento el calor

que ofrecen

tus dedos.

Veo tu tez blanca

sobre mi oscura piel

y siento

el ocre del ocaso

plasmado entre

nuestros torsos

desgarrados

de fogosidad.

Mis muñecas sangran,

mis brazos están exhaustos,

mis ojos dejan caer lágrimas.

El fulgor

nos acorrala

en el callejón

de nuestro sexo,

los labios en fuego

se unen y estrellan

entre su salvia

llena de regocijo.

Me extravío

en el roce,

te penetro sin mesura.

Veo tu cara, gimiendo,

inundada de placer.

Nos

hacemos

carne

y fuego,

nos consumimos en el ser.

Somos eternos,

mis poros sangran...

No festejamos victorias

Pasó tiempo ya,

la guerra hizo

estragos

y se fue.

Las bombas

frías y almacenadas.

Los chalecos

son usados para galas,

ya todo descansa

y deja de morir.

Años enteros

nos han dejado

sequías y hambre.

El sur no existe,

y nuestro Dios

nunca mostró su sonrisa.

Nuestra realidad

es nuestras mentiras

"Pudimos haber muerto todos",

se repite una y otra vez,

aterrados de pensar en desaparecer

buscamos refugio en nuestras voces.

Todavía huelo

el pestilente perfume

que emanan los cadáveres.

No podemos celebrar

las bajas de nadie,

pero estamos contentos

de vivir, y seguir vivos,

llorando a los que ya no están.

Aunque nuestras esperanzas

sigan sangrando,

seguimos parados

viendo los dibujos

en las paredes destruidas,

cargados de lágrimas

y cayos perpetuos

en nuestras almas.

Hace tiempo

nuestras heridas

fueron cerradas,

las cicatrices se hicieron carne...

Teodoro Duarte