domingo, 29 de agosto de 2010

Palabrería.

"¿Por qué aguardas con impaciencia las cosas? Si son inútiles para tu vida, inútil es también aguardarlas. Si son necesarias, ellas vendrán y vendrán a tiempo." Amado Nervo.


Ya que nacido,
olvidado.
Pese a mis logros,
negado.

Taciturno
y disgregado,
buscando
lo soñado
sin que
sea juzgado.
En lo inmediato
encontrado,
para ser castigado.

Sometido a lo
acabado.

En un tiempo
pasado,
un reloj parado,
un poema recitado.
Tanto tiempo
desperdiciado.

En un gesto
malogrado,
un momento
terminado.
Antes del
desagrado
de vivir siendo
odiado,
y morir venerado.

Teodoro Duarte

jueves, 19 de agosto de 2010

Sentimos muertos


Hoy
sigo de pie
frente al
abismo.
Cansado
de estar
muerto, y
seguir
sintiendo.

¡Si! Los
muertos
seguimos
sintiendo.
Solo por
necesidad
de
existir.

Por la necesidad
de que
sigamos estando.

Los vivos
nos dejan
muertos,
para sentirse
vivos.

Ellos
dependen
de la tierra
que nos abriga
y sostiene.

Nosotros somos
los perdedores.

Les urge
que
los gusanos
coman
nuestra alma,
para contar
con su vida
y mantenernos
al margen.

Nuestro
destino, no
nos pertenece.
Somos
simples
marionetas
de sus recuerdos.

Somos
aquella carne
que ellos
reviven con
sus lágrimas.

Teodoro Duarte

miércoles, 11 de agosto de 2010

Aquel robo...


Solo
escribo para
el infeliz
que lee idioteces
escurriéndose
de alguna parte
de mis sentimientos.

Aquello
que busco
hace tiempo
se ha ido,
porque los muertos
ya no somos
y los vivos
nunca fueron
de nadie.

Mientras tanto
dejo
que
mis
letras caigan,
y se derramen
sobre el
papel que espera

Que espera
ser manchado
por las palabras,
estúpidas y vacías,
sin sentido alguno.

No pretendo
dibujar
paisajes de
Quevedo,
o historias
Shakespeareanas.

Sigo
estando
frío.

Líneas derrotadas,
buscan
que
alguien las lea
y cuestione el tiempo
que perdí
escribiendo
y el gastado
leyendo...

Teodoro Duarte

jueves, 5 de agosto de 2010

Aquellos modernos

"Aprendemos de la experiencia que los hombres nunca aprenden nada de la experiencia." George Bernard Shaw.


Esos amarillos creen
que teñir al amor
es hacerlo azul.

Esos rojos suponen
poder describir cosas,
exagerándolas por demás,
y solo hacen mueca de su vida.

Esos violetas viven
un mundo de mentira,
donde la palabra mierda
se toma vacaciones.

Esos verdes quieren
ser azules y no pueden
ver más allá de su rostro,
cuando sus días
les resultan tan vacíos.

Esos naranjas aceptan
la sonrisa ajena,
pero no entienden,
no saben
por qué están vivos.

Esos castaños buscan
en su opacidad
encontrar una fracción
de luz robada, y así,
demostrar que existen.

Todos se vuelven uno
cuando hablamos de amor.
Buscan eternos jardines,
llenos de flores blancas.

Ellos no saben que eso pasó,
y mientras más vivan,
más lejos están.

Aquellos creen
formar un arco-iris
y están lejos de la lluvia...


Teodoro Duarte