Azules

"El Diablo no existe. Es Dios cuando se emborracha" Tom Waits.

Tomá más
de ese dulce de vida.

Seguí apretando
ese vaso teñido marrón.

Acordate de aquellos
que supieron hacerlo.
Y seguí bebiendo.

Tus labios
prueban el sabor de la amargura
en un corto trago dulce.

Seguí tomando,
ellos supieron hacerlo.

Hoy es tiempo
de endulzar las penas.

Nuestras lágrimas
no se sienten,
nuestros músculos dormidos.

Somos

un constante sueño roto,

e intentamos cambiar.
No para ser mejores,
sino

para dejar de probar amarguras.

Teodoro Duarte.

Vestida no sos igual.

La belleza es la otra forma de la verdad. Alejandro Casona

Tus imperfecciones
desaparecen,
envueltas en esos trapos

que te refugian.

Perdés todo aquello,
Todo eso que te hace.
Amo verte desnuda,
mostrando tu realidad,
tu verdadera forma.

Llena de irregularidades,

llenándote de estrías,
varices y vellos.

Me excita que muestres
tu desnudez.
Cuando sos cotidiana,
plenamente terrenal,
conmigo y los demás.

Pierdo ante el encanto
de tu avergonzado rostro,

mirándome fijamente,

tapando tu inmenso cuerpo.

Aquella masa que te hace tan tuya,

el refugio de tu alma,
penante y excitada.

Vestida no sos igual.
dejas leerte
de otra manera.

Ya no existe la vergüenza.

No hay irregularidades.

Desaparecieron las varices, los vellos, las estrías...

Ahora sos una más del mundo,
sos una más dentro de todos.

Teodoro Duarte.

Haiku 1

Buscando el sol

sobre jardines ocre

llegó la noche.

Palabrería.

"¿Por qué aguardas con impaciencia las cosas? Si son inútiles para tu vida, inútil es también aguardarlas. Si son necesarias, ellas vendrán y vendrán a tiempo." Amado Nervo.

Ya que nacido,
olvidado.
Pese a mis logros,
negado.

Taciturno

y disgregado,

buscando

lo soñado
sin que

sea juzgado.

En lo inmediato

encontrado,

para ser castigado.

Sometido a lo

acabado.

En un tiempo
pasado,
un reloj parado,
un poema recitado.
Tanto tiempo
desperdiciado.

En un gesto

malogrado,

un momento
terminado.

Antes del
desagrado

de vivir siendo

odiado,
y morir venerado.

Teodoro Duarte

Sentimos muertos

Hoy
sigo de pie
frente al
abismo.
Cansado
de estar
muerto, y
seguir
sintiendo.

¡Si! Los
muertos
seguimos
sintiendo.

Solo por

necesidad
de
existir.

Por la necesidad
de que
sigamos estando.

Los vivos

nos dejan
muertos,
para sentirse
vivos.

Ellos
dependen
de la tierra
que nos abriga

y sostiene.

Nosotros somos
los perdedores.

Les urge
que
los gusanos
coman
nuestra alma,
para contar

con su vida
y mantenernos
al margen.

Nuestro
destino, no
nos pertenece.

Somos

simples

marionetas
de sus recuerdos.

Somos
aquella carne
que ellos
reviven con
sus lágrimas.

Teodoro Duarte

Aquel robo...

Solo
escribo para
el infeliz
que lee idioteces
escurriéndose

de alguna parte
de mis sentimientos.

Aquello
que busco
hace tiempo
se ha ido,

porque los muertos
ya no somos
y los vivos
nunca fueron
de nadie.

Mientras tanto
dejo
que
mis
letras caigan,
y se derramen
sobre el
papel que espera

Que espera
ser manchado
por las palabras,

estúpidas y vacías,
sin sentido alguno.

No pretendo
dibujar
paisajes de
Quevedo,
o historias
Shakespeareanas.

Sigo
estando
frío.

Líneas derrotadas,
buscan
que
alguien las lea
y cuestione el tiempo
que perdí
escribiendo
y el gastado
leyendo...

Teodoro Duarte

Aquellos modernos

"Aprendemos de la experiencia que los hombres nunca aprenden nada de la experiencia." George Bernard Shaw.

Esos amarillos creen
que teñir al amor
es hacerlo azul.

Esos rojos suponen
poder describir cosas,
exagerándolas por demás,
y solo hacen mueca de su vida.

Esos violetas viven
un mundo de mentira,
donde la palabra mierda
se toma vacaciones.

Esos verdes quieren
ser azules y no pueden
ver más allá de su rostro,

cuando sus días
les resultan tan vacíos.

Esos naranjas aceptan
la sonrisa ajena,
pero no entienden,
no saben
por qué están vivos.

Esos castaños buscan
en su opacidad
encontrar una fracción
de luz robada, y así,

demostrar que existen.

Todos se vuelven uno
cuando hablamos de amor.
Buscan eternos jardines,
llenos de flores blancas.

Ellos no saben que eso pasó,
y mientras más vivan,
más lejos están.

Aquellos creen
formar un arco-iris

y están lejos de la lluvia...

Teodoro Duarte