Cinco monedas.

Cambiaron mi acento
cinco monedas y todo quedó atrás
que todo ya estaba hecho
que no había qué decir
que no sería lo mismo
que no es cosa de sueños
que aunque quiera,ya está.

¿Entonces qué?
Que ya no puedo luchar
que mis manos están atadas
que las lágrimas solo tejen absurdos
que la memoria es algo cruel
que no existe un mañana
que todo cambia para mejor.

Y nos transformamos en estatuas
sólidas marionetas del destino
que se mueven
cuando suena el fondo de una lata
donde alguien deposita un dineral.

Tallaré una piedra con mi rostro
donde quedará marcado el pasado de mi ser
cuando ya esté lejos de ser lo que ahora
y las olas del destino se conviertan en polvo

Amasando mi suerte
y que me vengan a buscar antes del anochecer
que me gusta dormir acurrucado
escuchando alguna melodía de fondo
que nos cubra como la piel de las estrellas

Algo me dice que debo dejar de jugar
demasiado tarde para que eso suceda.

Tallaré una piedra con mi rostro
para poder recordarme
mirarme en el paso del tiempo
y saber que acá estuve.

¿Para qué escribir poesía?

¿Para qué escribir poesía?
si lo verdadero ya pasó
hace rato
cuando nos tocábamos
y nuestra cara olía a tierra
y bailábamos sin haber triunfado.
Que lo único que necesitábamos, ya fue.
No está.
Nos buscamos para encontrarnos
dejando pistas
montados en caballos sin nombre
y el pasado es una flecha rancia
y torcida por el tiempo.

¿Para qué escribir poesía, mi amor?
si hablamos de pecados
y no somos nada santos,
te perdono por amarme
pero te culpo por odiar mi verba.
Todos somos
los muertos que alguna vez cantaron
que cantaron para sentirse
libres, despojados y sucios.
Malditos hippies, perdieron.
Te busco desesperado,
me busco desesperadamente.

¿Para qué escribir poesía?
extraño lo que éramos.
Crecimos como idiotas
para domesticarnos hasta morir
y nos queda grande ese misterio.
Creo que debemos entendernos,
ya no somos jóvenes idealistas.
Somos la generación Y
perdida entre sentimientos e ignorancia.
Somos alcohólicos
vomitando verdades que nos entristecen,
somos adictos al presente.
Somos adictos al presente.

¿Para qué escribir poesía, gallego?
Si pasaron quinientos años
y aún lloramos sangre,
se cogen a nuestra herencia
y fecundan nuestros asesinatos
valiéndose del norte que los protege
en su colchón verde.

Añoro mis sueños
que me llevan a la tierra mágica
donde me encuentro escribiendo
estas palabras que suenan
rotas, proclamadas, torpes y apáticas.

Laberinto

Mientras recorríamos
la luz se nos hacía más pequeña
nos alejábamos del inicio
nos inmiscuíamos en la oscuridad.

Tomó mi mano, asustada,
dispuesta a huir cuando la suelte
aferrándose a un punto en el horizonte
dando pasos pesados y escépticos,
como si abajo estuviera el secreto.

Veíamos algunos metros por delante
lo de atrás es parte del tiempo.
Volver sería un plan obtuso,
y a esta altura, no creo que cercano

Buscó mis ojos y le ofrecí una sonrisa
me besó mirándome tiernamente
me odió y empujó mi pecho sin soltarme
me dijo "te amo" y cayeron lágrimas.
No pude creerle.

La noche se posó sobre los árboles
el firmamento resplandeció
y no teníamos adonde ir.
Pasamos la noche abrazados
e hicimos el amor.

Somos pasado
viviendo un sueño aniquilado.
Somos la injusticia de las creaciones.
Somos una estrecha frontera de polvo.

El día nos despertó lejanos
su máscara de sal volvió a alejarnos
y ella aún relucía las estrellas.
Caminamos largo rato en silencio
hasta que me liquidó un oxímoron.

Empiezo el camino lentamente.

Paludismo

Puse la mesa
arreglé las cortinas
cambié todos los focos
bañé al perro
dejé salir al gato
cociné para dos
lavé los platos
me refugié en un sillón incauto
miré televisión
preparé un té
fui al baño siete veces durante la noche

Apagué las luces de toda la casa
volví a prenderlas por temor
sentí un ruido y acudí a su encuentro,
no encontré nada

Pinté mis uñas de coral
las despinté inmediatamente
busqué mi figura en el espejo
busqué tu figura por la casa
en el living aún tirados los zapatos
encontré vidrios rotos en la alfombra
los recogí meticulosamente
tiré los restos en la basura
saqué los residuos a la calle

Sé que pasaron días que no duermo
no sé cuantos, varios.
Aún no llegaste
me da terror entrar a la habitación solo
quizás te encuentres ahí todavía.

Reloj de arena

Oí los desiertos del mundo
esconderse tras tu aliento
numerosas ecuaciones
dictan adioses.

Tus deshoras crean laberintos.

Capitalización del lenguaje

Arribado por un improvisto
inusual forma de jalar la vida
quizás sea el impulso maltrecho

La piedra en mi cabeza magulla ideas
y el arma que la piel quema
alas en mi espalda, inertes

El error fundamental
dejarse vencer por los deseos/sueños
que se destruyen frente a paredes de concreto
y las frustraciones son arañas anidando
en nuestros párpados

Las demostraciones son negación obtusa
¿Para qué sirve tu hemisferio izquierdo?
La necesidad elemental del hombre es subsistir
y jugamos con el peligro
tratando de resucitar día a día

Famélicos de ideales
buscamos el momento donde manifestar alegorías
absurdo instante donde el habla sangra
e ignora el razonar.

Hasta ahí.

Tarde cae uno muerto
el cuerpo es lo anacrónico del espíritu.
Lo atemporal del pensamiento.

Lee hasta que me calle.