martes, 24 de mayo de 2011

Fuego bajo la lluvia.


Soy parte de esas gotas
que caen
y aniquilan el suelo.

No me veo diferente a ellas.

Siento que aún
no entendemos nada
y elegimos sin saber
que es lo que pasa.

Veo esas hojas arder
en llamas azules,
rojas y verdes,
consumiéndose de más.
Y soy eso.

El suelo,
de barro ya,
hace que mis pies patinen
y mi cabeza
esté más cerca de la tierra.

La lluvia ablanda todo
lo que abraza,
y nos hace parte del decorado.
Los colores viven su fuerza.

La lluvia cesará
al igual que el fuego,
sólo quedarán las cenizas,
nosotros y algunos colores...


Teodoro Duarte

lunes, 23 de mayo de 2011

Bombas

Es hora de implotar
querida,
pasó bastante fulgor
y nos dejó secos.

Ya nada va a ser tan cruel.

Llorá en mi hombro,
mañana quizás no esté.

Las bombas caen por doquier
sin rozar nuestras cabezas,
las ramas de los árboles caen
la tierra arde.

Arriba de esas nubes de pólvora
está el cielo,
no dejés de mirarme,
es la manera
en la que puedo escaparme.

Más me animo a mirarte
sin decir palabra.

Hoy la luz no ilumina,
las bombas lo hacen...

Teodoro Duarte

martes, 17 de mayo de 2011

Se suicidó un poeta

Murió un poeta,
no resistió más el mundo
y el peso del sentir
que lo agobiaba.

Un poeta se asesinó
dejando atrás a todos aquellos
que lo querían,
que lo admiraban,
dejó atrás todo aquello
que lo hacía parte del montón.

Hoy lo lloran los demagogos,
aquellos que no lo sintieron jamás,
juntándose para comentar lo sucedido

Un tiro en la sien y fin de la trama,

nacían esas palabras de cada uno de ellos,
viendo a la muerte como algo lejano y vulgar.
Ellos comen su carne sin dar mordisco alguno,

Se suicidó un poeta,
en su casta vida escribió bastante
(Según dicen, ¿Quienes?)
y no dejo marca de lo que fue.

Solo se sabe que murió un poeta,
todos lo lloran,
se voló la sien de un disparo


Teodoro Duarte

domingo, 8 de mayo de 2011

Tres personas

Soy ese animal al que le temés tanto,
cuando salís a la calle y la luna juega a ser estrella.
Soy todo eso que repudiás,
que te hace sentir lejos de tu mundo.

Y vos que estás ligado al mundo
con tu puto traje oscuro,
lleno de finos detalles e hilos,
que te hace llegar a los lugares que yo no conozco
y que no me interesan.

Vas pisando cabezas
sintiendo el sabor a sangre de los caídos,
lo que fuiste vos y lo que somos todos.

Y esas niñas hermosas ríen
de tu rapidez al amar,
ríen y se desgarran en tu polvo precoz.

Despertás angustiado,
esperando llegar y demostrar tu enojo
con algún boludo de turno,
que no tiene nada que ver con vos
y lo hacés parte de la causa.

Luego de un día lleno de rojos y furia
estás cansado, con ganas de volarte los sesos.

Amás tu forma escueta de vivir,
quizás sea porque es lo único que tenés
y te aferrás con fuerza a tu destino,
sabiendo que el mañana te espera
sin augurio ni buenaventura,
esperás la hora de tu muerte
deseando que haya
más de tres personas en el funeral...

Teodoro Duarte