Colores

Me siento inmerso en una calle gris

decorada de caras grises, pintadas de colores

que buscan mostrar la irracionalidad que tienen los demás a la hora de existir.

Y son artífices de una existencia magra, escueta, llena de telarañas,

creyendo en un ente invisible (Fuera quién fuera) que los seca por dentro,

y deja surcos en sus caras desgastadas por los años de tragedia.

Veo como repelen sus sentimientos innatos, como queman sus pensamientos

con maquillaje, ropas y quién sabe cuanta insatisfacción procedente del afuera.

Intentamos conceder una pieza de la canción interminable a alguien que creemos amar,

descreyendo en el amor, sin saber qué es lo que verdaderamente sentimos

ya que lo que nos hace personas de bien (Si se quiere de esa manera) hacer todo por pensar,

y hacer, lo mejor posible, para poder ser quién nosotros añoramos.

¿Y si fuera que todo está predispuesto para que nosotros hiciéramos

para poder ser, dándole una forma más destinataria a nuestra vida,

a la cual nos vemos apegados sin la oportunidad de escapar a todo ello?

Quisiera poder refutar todo aquello, e idear concepciones más intrascendentes,

sé que no puedo, yo soy esto, la parte oscura del cuarto donde vivo. Eso soy.

Soy parte de aquellos estrategas que están en la tercera fila, que dejan su vida

inmersa en papeles y solicitadas de aquellos que mueren por un mundo nuevo,

masacrando toda aquella valentía que nos une con el vientre materno.

No puedo dejar de padecer de alegoría, la alegría que me otorgan las letras

es casta ante la nostalgia que, a la vez, me causan cuando sus mares de sentir.

Y sigo siendo parte del mismo deseo:

Ser aquella persona que intento,

y que escapa entre los dedos del ocaso.

Para estrellar contra la nada,

esa nada que nos caracteriza

y nos hace parte de su todo, lleno de nada

sin dejar de ser más que un enmarañado de circunstancias

inhóspitas sin relevancia.

Dejamos de soñar,

decepcionados

por

la

pérdida

de todo

aquello

que deseamos

y se nos hace

parte del aire,

y nos dejamos morir,

resecos,

inhalando el polvo

que expelemos

y se nos escapa.

Veo como pasan aquellos vestidos de colores,

haciendo que el gris pase desapercibido.

Haciéndome un observador obsecuente, lleno de lágrimas en el pecho,

rogando no morir jamás por miedo, renegando de mi vida insignificante...

Teodoro Duarte.