Tierra húmeda

Después intenté escapar
tu beso fugaz de despedida
mientras conjetur
aba para no dejarte escapar
una y otra vez beso
las lágrimas que salan mis labios

Después fue tarde
estiro mis brazos
y me acomodo al desasosiego
tu cuerpo efímero
la lluvia en mí crece
cada suspiro transporta olor a tierra húmeda

Después conforme a mi situación
estaré recluido
buscando ese labio frío que besó mi frente,
esperando el colectivo donde te fuiste.

Después solo después de todo ello
viviré aterrado,
aferrado a un recuerdo que pudo haber existido.

Ahí nos encontraremos

Vimos caer el sol

mientras aún eramos jóvenes

y en los jardines ardían recuerdos

aspirando vidrios rotos de espejos inexistentes

dejándonos consumir por despertares.

Ahí, donde explotaban nuestros ojos,

reencarnaremos al vernos fijo y sentirnos.

El cielo reventaba en nuestros alrededores

haciendo que la danza cósmica se vuelva materia,

inyectando el perfume en la tierra

donde nos posamos para ver todos los destellos

del sol que muere en nuestras cabezas.

Sentimos todo aquello que pasó alguna vez

y lo alejamos para estar invictos de contaminación

mientras recorremos nuestra piel con la lengua llena de azúcar

recorriéndonos, saciándonos de sabor, esparciendo saliva en cada centímetro

hartos de calor y excitación

resurgimos en el ser, donde nos volvemos íntegros.

Ahí nos hallamos, en la espesura del universo...

Teodoro Duarte

Barro sobre su boca sangrada.

Una sonrisa abierta en resurrecciones

parte la cara de Ilario Zamora

y lo envuelve de velo azul.

Un suspiro negro

será el último en su letargo

de vida austera como pocas

enfrentando a la inmundicia de ser pobre.

Marcada su cara en años

limosnas esquivadas,

la noche que lo conmueve en pena,

siempre siendo un paria hasta para amar.

Hasta amando se refugió en tierra.

Y sus manos son pies en el sueño,

haciéndolo conforme del pan de cada día

que un dios muerto le promete constantemente

cegándolo de sensaciones libres y auténticas.

Todo en su vida lo hizo perderse

en oscilaciones,

por no decirle pensamientos estúpidos.

La tierra en su saliva ya se hizo barro

de tantas masticadas dejó atrás lo dulce,

encontrándolo de lleno

con todo aquello a lo que teme...

Teodoro Duarte

Un hombre que llueve, Gris.

Una página

de un libro antiguo

arrancada en sangre,

oxidada por lágrimas

de un elocuente

observador morboso,

que ya tiene el cierre bajo

y la mano jugueteando sobre su rodilla.

El día latiendo a su alrededor

con el suplicio de un corazón

devastado por el tiempo

y desamores, lloviéndolo por dentro.

Su opaca forma de percibir

lo hace sentirse neutro y "normal"

(Suponiendo que eso pueda llegar a ser algo),

y lo empuja hacia un vino berreta con gusto a moho

al que toma con gracia desbaratada.

Somnoliento,

desamparado,

vida hostil transitada,

y es una silla vacía frente a la ventana.

Es esa mañana que nace nublada:

los pastos mojados,

los colores resaltados,

las personas caminan cabeza a gachas,

las calles apestadas de barro.

El sufrimiento es una plaga

en él, que los días son penumbra

y un "quizás".

Los días le llueven parejo

cuando no sale de su habitación

nada se mueve, todo estático.

Algún día pensó en terminar con todo

lo que soporta, quiso salir a la calle,

y nada lo llena de fuerzas.

La lluvia lo corroe por dentro...

Teodoro Duarte.

Fuego bajo la lluvia.

Soy parte de esas gotas

que caen

y aniquilan el suelo.

No me veo diferente a ellas.

Siento que aún

no entendemos nada

y elegimos sin saber

que es lo que pasa.

Veo esas hojas arder

en llamas azules,

rojas y verdes,

consumiéndose de más.

Y soy eso.

El suelo,

de barro ya,

hace que mis pies patinen

y mi cabeza

esté más cerca de la tierra.

La lluvia ablanda todo

lo que abraza,

y nos hace parte del decorado.

Los colores viven su fuerza.

La lluvia cesará

al igual que el fuego,

sólo quedarán las cenizas,

nosotros y algunos colores...

Teodoro Duarte